Sobroken III

Soundtrack

Sobroken II

También la pena se puede vomitar
lo roto irrecuperable. Los verbos.

Cuando el universo atrasa
y se arrastra para llegar
con poco aliento.
Disfónico.

Cuando no hay más que leves esquirlas
de una bomba que jamás estalló en tus manos.
Ni en mis manos.
Estas manos que tipean sobre:
la ambigüedad
la inconclusión
la esperanza desfalleciente
los vermús indoloros.

Una bomba cobarde.
Una bomba que no se anima,
que nunca podrá.


A veces creo que detrás de tus palabras, que detrás de mis palabras, hay un cotillón hecho de recortes, papel glassé brillante, tijera y voligoma aferrada a collages que hablan de pasados, destinos e inequívocos gestos parecidos a:

Tus palabras.
Mis palabras
esparcidas en el blanco
de lo roto.

Sobroken

Supongo que el cuerpo debe estar bien relajado.
O tal vez sea cuestión de respirar nomás.
Ella es un duende
Ella es un hada

Supongo que hay algún engranaje oxidado.
O capaz es un problema de mal uso neuronal
Ella baila en la oscuridad
Ella intenta desligarme de mí.

Parece que el deseo de escribir algo bestial
equivale a no estar nunca en ninguna calle despierta.
Ella trata de demoler su sombra.
Supongo que los malos días serán
consecuencia de la sangre contenida.

Parece que nada funciona
cuando en realidad sólo hay una cosa que no funciona.
Ella está aferrada a poca cosa.

Supongo que habrá de soltarse.
O quizás aprender a flotar hacia arriba.

Bajas dosis de nada

La sensación
que debiera
(a esta altura)
estar:
      despedazada
   mascada,
     hecha bolo,
    digerida
      infinitamente cagada
(de una vez por todas)

Permanece.