WHITE TRASH: un caleidoscopio en los ojos de un ciego
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5/03/2015

meteorológica

Todo indica que voy a convertirme en tortuga
y más cuando se venga el frío.
Lo dicen las encuestas y el sentido común.
Lo dice el kilometraje recorrido.
Lo dice saber que no es que haya cambiado
el significado de las cosas, que siempre fue el mismo
que vos sos el que entendió cualquiera.
Hay enormes posibilidades de que termines tortuga.
Y más ahora que la temperatura bajó
en forma irrespetuosa
y esta semana empezaremos a caer
uno detrás del otro
e incluso en simultáneo,
como moscas.
Vibora
Escrito por Luc @ 11:55 p. m.
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6/08/2014

uno que estaba por ahí

Sabemos hasta qué deformación consentida,
hasta qué renunciamiento de nosotros mismos,
hasta qué parálisis de sutilezas nuestro mal nos obliga cada día. 
No nos suicidamos todavía.

Entre tanto, que se nos deje en paz.

Antonine Artaud

(canción)

Florcita del tigre
regalo que vuelve
a mis manos
mi boca nariz.

Entonces:
salir de la cárcel del miedo. De la cabeza, lo que se agita en espasmos.

(canción)

Mi pelo
en su hombro
tan bello
como invisible.

Después:
el caos que nos envuelve cruzando la avenida como ciegos.

(canción)

Aquí lo mejor peor de mí
en el medio, o abarcando
el corazón dividido.
Como un río.

Más tarde:
el desapego. La distancia que se necesariamente se debe tomar..

(canción)

Ojeras y bolsas
se alojan como ocupas
de este antiguo edificio.
Una broma un pase adulterado.

Luego:
seguiremos fingiendo muecas, abriremos los ojos como si algo aún pudiera sorprendernos.

(canción)

De lo que se repite
como una oración.
De lo que debiera
estar aniquilado.

Y al fin:
las cenizas cuando la erupción pase y el polvo cubra al futuro en estado de fermentación.
Vibora
Escrito por Luc @ 9:48 p. m.
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1/13/2013

Love & rockets



Lloro poco y nada 
pero ese poco
me llora mucho.
Vibora
Escrito por Luc @ 10:23 p. m.
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8/18/2012

NN

Un ojo apoyado en la almohada.
Con el otro ve flores.
Flores amarillas estampadas
en el empapelado
de la pared de la habitación del hospital
donde nació y murió un hijo
que no tuvo nombre.
Vibora
Escrito por Luc @ 2:29 p. m.
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7/14/2012

poemas para cultivadores primerizos ii


i

de la lavanda sólo quedaron
florcitas secas entre las medias.


ii

no es casual que el cedrón haya muerto justo ahora.
resistió dos inviernos
se secó varias veces y después resucitó.
pero no ahora.
ahora está muerto.

en primavera se había puesto hermoso
yo tenía fe todavía
y una enorme obstinación.
por eso no es casual
que sea ahora.
que esté muerto.

completa y definitivamente muerto.

tengo la certeza
y la pólvora
del tiro de gracia
apretadas
en las manos.


iii

piedrita ámbar de luz
que fuiste para su boca
hoy dormís como esperando
en una caja de tic-tac.

iv

el tomate se hace lungo
estira el cogote buscando luz
se le enlacia el pelo cuando tiene sed.
Vibora
Escrito por Luc @ 10:53 p. m.
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7/01/2012

asuntito III


Y al final
resultó
que el amor
no era más
que un rato
sin mentiras
sin promesas
único.

Perfecto así
de breve.
Vibora
Escrito por Luc @ 1:48 p. m.
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5/28/2012

Poemitas de El rincón

I

En la sierra como en platea
esperando que la luna se llenara.
De madera las sillas, nucas arriba
pensamiento paralelo: la gaviota el ciego
el estado antojadizo del cielo: la maravilla
blanca, apenas un velo. Después nubarrón.
Y la diana, brillante, imponía presencia
a través del oscuro que disimulaba
el escondite del brillo en ascenso.


Cuando ya no la vimos dijimos: ¡oh!
y como un diamante o un cuarzo pulido
asomó otra vez y dio la orden: ¡ábrase!
El cielo volvió a escamparse, ella entonces
mostró clarísima la constelación de Orión
y sopló un humo dulce de Paraguay
con meo y amoníaco, de risas, delicioso.
En la hora del silencio el bosque no dormía
nosotros despiertos como bebés con hambre.


II

Piano desde la sala, melódica el señor gordo
y su mujer con los ojos de amor grande.
Guitarra en la cocina olor a guiso arroz
con verduritas algas hongos cajón peruano.
Cositas de la tierra comechingona en ruinas
Mujeres en danza quieta circular. Suicidios y huidas.
Juntamos cortezas de chañar para intensiva:
y dejar atrás lo que se fue, abrir caminos
nuevos, nuevas semillas que regresar a la vida.


III

Las piedras hablan, lo juro.
Las escuché en caminatas
sus voces salían de sus núcleos
contaban historias de civilizaciones
áridas antiguas hablaban de pertenencia.
Me traje unas cuantas en el bolso.
Y no volví a escucharlas se quedaron mudas.
Como muertas de espanto.
Vibora
Escrito por Luc @ 10:34 p. m.
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5/11/2012

de burros

1

en casa
siempre se recordará
el día de mi nacimiento
como el día que ganó rector.

yo era la beba más hermosa
del hospital churruca
dice siempre mi tío
en los cumpleaños

rector era lejos
el de más lindos aires
mucho más que buen trago
añicos o denodado.

y además fue el que ganó.


2.

tender princess
preciosa tordilla que amé
cuando la vi en el vareo

el viejo me había enseñado:
lo que importa son las patas
no te dejes engañar
por la belleza
esa falluta

pasé dos horas sin jugar boleto
yo pensaba: tender princess
tender princess, ay mi amor.

y en la sexta
a la cabeza todo mango
el alquiler la sopa el bondi
la moneda completita
yo en el lomo le dejé.

tender princess,
tordillita hermosa, ay amor.
ni a placé.

en la puerta el viejo
me dio cinco mangos
y se fue diciendo:
el boleto va en las patas.
no aprendés. vos no aprendés.


3

estaban cantando
por una cabeza.
le dije: esta canción
me recuerda a mi viejo
y me puse triste
y empecé a lagrimear.

me dijo: no te pongas así
linda, que te subo a la mesa
y te cojo acá mismo.
y yo me reí
y me calenté
y él pidió la cuenta.

caminamos diez cuadras
hasta llegar a la cama.

esa fue la única vez
que lloré a mi viejo.
Vibora
Escrito por Luc @ 3:00 a. m.
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12/06/2011

poemas para cultivadores primerizos i

i

las manos de tierra casi
solitas las uñas pintan
los días muchos que faltan
para la estrella nevada.
sonrío, ella en su universo
yo en el suyo, cantándole
en el tono que ya sabe.
las dos juntas le damos
pa' que tenga a la cizaña,
oidio, cochinilla, araña
roja mosca blanca.


ii

siembro flores en la tierra
para prenderlas a su pelo
como liendres blanquitas.


iii

el patio sabe
muchas cosas
que nosotros
no recordamos.
una noche atrás
me pareció estaba
con nostalgia
vaya uno a saber
por cuál ausencia.
Vibora
Escrito por Luc @ 9:51 p. m.
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11/16/2011

asuntito II

Y al final
el amor
no era otra cosa
que una
obstinación

Inútil.
Vibora
Escrito por Luc @ 10:44 p. m.
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10/05/2011

Mismidad del asunto

Desde acá
se ve el jardín
abandonado.

Fumadas
mis ganas
ancianitas.

Dejo crecer
la zizaña
el derrumbe.

Esto es morir:
yo lo veo
desde acá.
Vibora
Escrito por Luc @ 6:55 p. m.
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8/09/2011

Tebeo

—A mi hermano vos le encantarías.
M.A.

Fue la sonrisa, sí, estoy segura.
Él sabía de la base de su encanto
y la usaba mucho y bien.
Después la charla sobre mundos
entintados y fantásticos. Guiones
y trazos —¿Hacemos algo juntos?
—dijo y yo creo que también los ojos
cuando hablaba de pasiones.
El brillo de sus ojos.

—Pero esta no soy yo —le dije
cuando me extendió un papel
con un dibujo hecho a birome.
—Sos vos, sos la que veo —dijo
y sonaron miles de sirenas, luces rojas:
peligro, amor al acecho.
 Entonces me fui con el dibujo en el bolsillo
y las manos congeladas, entonces pensé:
—esa mujer hermosa y joven no soy yo.

Definitivamente.



Vibora
Escrito por Luc @ 11:27 p. m.
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7/31/2011

Coplitas

I

Nos soplábamos
las penas uno al otro.
Como soplo al alcohol
sobre una herida.


II

Cositas inocuas:
cobre de cables
rayitos de mica
arena ojos leves.


III

nos soltábamos despacio
así el dolor era menos
nos soltamos de a poquito
y del dolor ni hablemos.
Vibora
Escrito por Luc @ 9:11 p. m.
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7/05/2011

una esquina por plaza san martín


el cuarto de mí
que se ve
te mira
sonreír
para la foto.

el cuarto de mí
que se ve
también
sonríe
para la foto.
Vibora
Escrito por Luc @ 10:57 p. m.
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6/25/2011

Tanguete repetido

Hace tiempo, algún alma ya borrada fue mía.
Se nutrió de mi sombra. Siempre que yo quería
el abanico de oro de su risa se abría,
o su llanto sangraba una corriente más;
alma que yo ondulaba, tal una cabellera
derramada en mis manos. Flor del fuego y la cera,
murió de una tristeza mía. Tan dúctil era,
tan fiel, que a veces dudo si pudo ser jamás
Delmira Agustini

Podría relatarte en planos diferentes
el blanco de esos días el negro
perturbador de algún recuerdo.

Podría avisarte poner luz en amarillo
y pises con cautela.

Podría contarte que son picos
tan solos, ansiosos de burbujas
en noche viva inquieta.
Que Waits y su balada triste
como caja de fotos cartas viejas.

Podría hablarte del recelo
a encerrarme en un ansia que no acabe
que no tenga emolientes que suavicen,
del miedo a que aún no te hayas muerto
y aparezcas con dos vidrios
que mirándome así enciendan
lo que el agua se llevó contracorriente.

Podría creer, hacerte creer
que en verdad te lo agradezco.

Podría convencerme: fue fantástico,
pero ya no tengo gritos ni látigos que azoten
y el aturdimiento es una marea eterna
que no trae nunca las cosas que perdí,
ninguna palabra mentida o ignorada,
ni una sola lágrima.

Podría intentar abrir el juego
del gran misterio de mi vida,
ése que contenga tempestades
traicione hasta al silencio.
y aniquile el mal disfrute,
el mal que nos pese.

Podría sostenerme en él,
como en acto de confianza,
dejarme caer con la certeza
de que nunca va a soltarme
pero hay tangos enquistados
que me dicen que ya es tarde,
y mejor es que te salves
del ensueño que compense.

Podría poner en la balanza
las cruces y las bolsas de cemento,
la carga de un revólver con tres tiros:
uno por cada error desenfrenado,
por el mal que yo hice hace una vida,
porque aferrarme a nada es eso: es nada,
porque ya fue suficiente.

Podría despedirme,
pero aún no quiero hacerlo.

Podría explicarte del miedo
al vacío que sienta
cuando ese día llegue.
Vibora
Escrito por Luc @ 3:21 p. m.
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