...por eso estoy sentado medio raro ahora, porque me molesta la herida. Igual yo estoy lleno de heridas... y no tengo dolor, no lo siento mucho...
Luca Prodan.
Ahora es como ese sol que apunta hacia metales
y el reflejo es una herida que sangra en las córneas de los desamparados.
Todo es un ciclo que recomienza infinito
Todo es una vieja recurrencia hacia lo mismo,
las iguales, tan prolijas adicciones cotidianas.
Otra vez
Sos lo que siempre
me provoca
Esos días
Esas noches
Me dejo llevar, nena...
Tomá de mi estos nervios
retorcidos como cables de un exilio de mi misma.
Tomalos, ahí donde estés
escondida en quién sabe que nube
Basura blanca.
Me seguís convidando.
Pasa el tiempo:
años, días, amaneceres que son
precipicios insomnes
Tengo tu pecho clavado en mi espalda
Es un cuchillo filoso
pero no lastima
Apenas deja abrir la pequeña hendidura
de una voz que ya no grita.
No está bien amar a un fantasma
Todo es basura blanca
No puedo someterme a la apariencia de gloria
que ofrecés bajo tu ademán de puta.
No suenan teléfonos
Los globos no me hacen flotar
Estoy parada en la tierra esta vez
Y soy un número sin premio
Suena Telephone White Trash
Luquita me habla y crece un árbol
que es intangible como un planeta perdido.
Ya no quiero encontrar vacíos idiotas,
residuos, vestigios que estaban olvidados
durante medio segundo de esta existencia
Sin embargo, nena
ahora daría mi vida por tenerte
medio segundo más de no vivir.
No quiero morir
No quiero redimirme
No quiero ser buena estrella.
White trash
White trash
Es el momento
El momento
de la maravilla que es el ritmo loco
de escribir al ritmo de lo que escucho
de decir
y que los dedos
sobre el teclado hagan una
loca
comparsa
percusión a todo lo que no está
¡Probá!
Sería
bueno que pruebes
alguna
vez...
...probame
Puedo mostrare todo lo que no se te ocurre
Sacarte de tu inutilidad fría
Desnudarte y dejar tu corazón cansado,
abandonado en una ruta que no tiene fin,
oscura como el espacio que nos rodea.
Estoy
contandome un cuento
un
viejo cuento
que
me conté mil veces
estoy
todavía
estoy
mal que les pese
a los activistas del esquema.
Aunque todo no sea más
que un bote de dónde se escapan huesos,
perros aplastados en banquinas,
largas filas de indigentes buscando el blanco
en la basura.
Todo suena
Sigue sonando la canción antigua
Las ganas
Todo gira
Busco
y allí estás
convidándome.
